[multi-gen]

Название: Труба зовет кавалерию
Фандом: СПН
Автор: Deirdre-c
Переводчик: belana
Бета: Wayward~, Rassda
Ссылка на оригинал: deirdre-c.livejournal.com/182521.html
Разрешение на перевод получено
Рейтинг: G
Герои: Виктор Хенриксен
Жанр: джен
Дисклеймер: characters from Supernatural belong to Eric Kripke and the CW
Саммари: агент Хенриксен находит неожиданных союзников.
Примечание автора: фик написан для pheebs1 на ее день рождения по заказу "что-нибудь с Энди или Хенриксоном. Но их уже грохнули, ых". А вот! Желания сбываются
Примечание переводчика: для First of may. на день рождения. а вот просто так!

Он медленно просыпается. Перед глазами до сих пор плавают пятна после взрыва, устроенного маленькой девочкой. Которая таковой не была.
Вспомнив все, он резко садится, готовый к любому развитию событий, за что и расплачивается обжигающей болью в висках.
- Осторожнее, парень. Не дергайся.
Чьи-то руки поддерживают его за плечи. Хенриксен разлепляет веки и видит странных парней в белом, склонившихся над ним. Тому, что справа лет двадцать пять - тридцать, он худой и грязный блондин с мелкими чертами лица, уродской стрижкой по моде 80-х и ухмылкой, не исчезающей с губ. Одет он так, словно собирается на Монстр Трак Ралли. Второй чуть моложе, черты лица у него мягче, волосы темные и недельная щетина на щеках. Он смотрит на Хенриксена карими щенячьими глазами и радостно улыбается.
Виктор отмахивается от обоих и быстро встает, на ходу проверяя, на месте ли пушка и не сбился ли галстук. Поверхностный осмотр показывает, что он уже не в офисе шерифа. И хотя его все еще трясет от последних событий, и он понятия не имеет, как оказался здесь и где вообще это здесь находится, будь он проклят, если не сможет остаться хладнокровным профессионалом!
Демоны или кто, но у него репутация.
Они находятся в большой комнате или на складе. Флуоресцентные лампы над головой, тени по углам. Группы людей стоят около бессистемно расставленных столов, полок, коробок и занимаются разными делами. Один чернокожий средних лет, похоже, из военных, показывает бледному подростку и какому-то длинноволосому красавчику, как собирать пистолет. Другой (тоже армейский) помогает лысому боксеру в наколках грузить какие-то ящики. А вот там сидит миниатюрная блондинка в красном кожаном пиджаке рядом с каким-то толстяком... О черт! Он похож на того придурка, убитого в банке Милуоки, Резника. Хм. Оба конспектируют какие-то старые книги. Еще несколько человек входят и выходят в комнату через дверь в дальнем конце.
Виктор поворачивается к тем двоим, что рядом:
- Я понимаю, фраза заезжена, но все же. Где я?
Чумазый машет руками:
- Внизу творится что-то неладное, на Земле. Ну ты понимаешь: война, чума, смерть. Очень серьезная заварушка, в общем. Мы готовимся вступить в бой, как только будет отмашка. То есть довольно скоро.
Хенриксен удивленно моргает:
- На Земле? Что, твою мать, это значит?
-Ах да, - говорит человечек с крысиным лицом. - Ты умер. Надеюсь, ты уж в курсе.
- Умер?
- Умер.
Виктор окинул комнату недоверчивым взглядом.
- То есть это и есть рай? Я ждал звуков арфы, облачков и, блин, никаких боеприпасов!
Он разворачивается, ожидая, что сзади подойдет кто-нибудь из центрального офиса и гаркнет: «Шутка!». Чувак с дискотеки 80-х чешет ухо и смотрит на Хенриксена как на сумасшедшего.
Его друг отвечает:
- Не, не рай... То есть не совсем. Слушай, я понимаю, ты в шоке, но успокойся малость, и мы расскажем все, что знаем.
Нафиг.
- Кто здесь главный?
- Я. – В комнату заходит еще один мужчина, и Хенриксен злится, потому что он расслабился и повернулся спиной к двери. Потом присматривается к новоприбывшему и решает, что если придется здесь задержаться, приказам этого человека можно доверять.
Что-то в нем есть знакомое, но Виктор никак не может вспомнить. «Главный» выглядит крепким орешком. Видимо, рыбак рыбака как известно.
- А ты кто такой?
- Джон Винчестер. – В ответ на удивление Хенриксена он тоже разглядывает гостя, а потом коротко кивает: - Сейчас придумаем тебе занятие.